A bientôt 80 ans, les genous en compote, l'embonpoint éprouvant, les bras moins costauds, il avait fini par se rendre à l'évidence. C'était un crève-coeur : il devait moins en faire. L'accepter. Cultiver son jardin, mais en réduire le périmètre.
Pendant quelques années, il avait évité de laisser s'infiltrer en lui cette perspective, bien que la sachant inéluctable. Il l'avait défiée, refusée, refoulée, suant tant et plus. Mais les éponges finissent par dégorger.
Cet été là fut pour lui le printemps de trop et dés l'automne, bien avant l'hiver, il décida que cette fois, il pourrait moins. Il en accepta l'augure. Alors il fit des plans et décida. De planter des arbres. Fruitiers, les arbres. Deux pommiers, un mirabellier, un cerisier et un poirier allaient rejoindre la famille, en assurer la pérennité, en perpétuer l'âme. Le jardin ferait une allée de moins.
Il n'y aurait pas friches. Il n'y aurait pas abandon. Il y aurait autre chose. Et promesses à venir.
Il faut planter pour récolter. Toujours. Même tard.
(c) : source de l'image Photos libres.
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