Laurence et Lydia

Elle s'appelle Laurence. Mais se fait appeler Lydia. C'est comme ça qu'elle l'a dit "Je m'appelle Laurence, mais je me fais appeler Lydia" Alors, appelons-la Laurence.
C'est sur une plage, comme en consultation, qu'elle livra sa vie sans qu'on ne lui demande rien. Elle n'était pas heureuse. Elle n'avait pas fait l'amour depuis deux ans, n'avait sans doute jamais connu l'orgasme, enfin, n'en était pas sûre.
C'était le père qui s'était chargé, quelques décennies plus tôt, de casser le ressort, d'essorer l'enfance, de couper les ailes, d'éteindre les envies. Les filles, ça file droit et ça fait. Ça ne cause pas et ça pense pas. Si on ne les étouffe pas à la naissance, c'est seulement parce que ça peut servir. Servir le père et servir la demi-douzaine de frangins. La mère est muette ou le fait croire. En tous cas, elle ne bronche pas.
Et, plus tard, c'est le mari qui paya.
Le mari, aux dires de la dame, la délaissait, préférait son vélo et son ordinateur. C'était fini. Elle était invisible.
Laurence était donc victime. Du début à la fin.

Un peu facile, Madame.
Deux heures plus tard, la baigneuse allait mieux. Épaules remontées, elle reprenait confiance. Le changement était bien engagé.
Deux jours plus tard, les échanges furent plus précis et après la phase réconfort, il convenait d'entrer dans l'analyse.
Et, comme souvent, les oreilles des Laurence se font sourdes à ce stade. Trouver des raisons à l'attitude du père, se demander si le mari ne pouvait revendiquer sa part de victimisation ou expliquer que ses propres comportements pouvaient être à l'origine de la situation actuelle, tout cela était irrecevable.
Seuls importaient les compliments, ceux qui faisaient redresser les épaules.

Et ce qui aurait pu être un nouveau départ prenait les contours d'un nouveau cauchemar.
On lui avait rechargé les batteries et cela lui suffisait. Travailler sur la structure, sur le durable, c'était trop difficile. Alors, Laurence s'emballa. Page blanche. Elle crut au Père Noël.
Erreur fatale. Le futile n'accouche que de la récurrence et la chute n'est que plus terrible.

Aux abords de la même plage, l'été bien engagé, on revit passer une Laurence qui ressemblait plus à une Lydia. Faussement affirmée, elle cheminait robe légère et provocante, maquillage extravagant, cigarette de néo-fumeuse, elle était sur la pente de la décadence et se croyait dans l'ascension.
Inutile de le lui dire, elle vous prendrait pour son geôlier, pour son fossoyeur.

Un travail thérapeutique superficiel ou inachevé est pire que pas de travail du tout.