Lu un article complètement débile sur L'Express. Je l'ai lu tellement je le trouvais débile, pour voir jusqu'où ça pouvait aller, un peu comme à l'époque, j'avais été un assidu de Loft Story.
Cet article est enfant d'un sondage. Et ce sondage nous raconte comment les riches passent leurs vacances. L'idée générale est de montrer que ce n'est pas bien différent des autres, des riches en vacances. Comprendre les pas riches. Ou les pauvres.
Le riche ne part donc pas tant que ça en vacances l'été. Comme tout le monde, il loue l'endroit où il va séjourner. Comme beaucoup, il passe par le net pour choisir sa destination. Et comme chacun, il fait des choix budgétaires. Nous voilà mieux, n'est-ce pas ?
Dingue d'avoir l'idée de pondre deux pages là-dessus. Et de commander un sondage, en prime. La logique me laisse assez pantois. Ca me fait même un peu flipper, ce côté "riches" / "pauvres". Puante "idéologie". Tout fric devant. Car, ici, le riche est bien sûr celui qui palpe du sonnant et trébuchant. On ne parle pas d'âme, ni de coeur. Non.
Il y a quelques années, j'aurais pensé, ça n'est plus d'époque, tout ça. Croyant que des choses avaient changé.
Mais force est de reconnaître qu'entre ça, le racisme, l'injustice, le mensonge et j'en oublie sans doute, plein de choses ont l'air d'être revenues en force dans nos temps modernes. Comme si elle n'étaient jamais parties. Comme si elles avaient juste fermé leur clapet. Comme si, libérées de leurs baillons, elles retrouvaient place toute chaude, place à prendre. Les joutes à venir ont de beaux jours devant elles. Furieuse envie de réécouter Ces gens-là, tiens ;-)
samedi 31 juillet 2010
C'est le bagne
Regardé l'autre soir un téléfilm qui narre, dans les années 1920, l'épopée du journaliste Albert Londres. Parti à Cayenne, en Guyane, pour "raconter le bagne".
On y apprend évidemment plein de choses. Si j'ai été sensible au travail du journaliste, libre de mener son affaire et avec du temps pour le faire, j'ai également été touché par un air de "c'était il y a presque un siècle et en même temps, ça ressemble bigrement en terme d'humanité à ce qu'il se passe actuellement".
Bon, c'est un poil exagéré, ce que j'écris là, un poil raccourci, mais il y a de cela et ça n'a pas manqué de me surprendre. C'est qu'entre temps, Humanité, Droits de l'Homme, Liberté de la presse, Conditions de vie sont sensées avoir connu la Croissance, le Progrès. On pense des choses oubliées, enterrées, terminées. Mais on se dit qu'elles reviennent un peu, par la bande. Ce qui est avéré sur la forme ne l'est pas forcément sur le fond. Après avoir dénoncé le bagne et les conditions dans lesquelles sont traités les "bagnards", Albert Londres mène une campagne visant à faire fermer la prison. Il obtiendra succès en 1924. Le bagne ne sera ensuite fermé que 12 ans après et les derniers bagnards reviendront en France en 1953.
Quelques infos sur le film ici.
Et sur le bagne de Cayenne là. Aussi sur ce site.
On y apprend évidemment plein de choses. Si j'ai été sensible au travail du journaliste, libre de mener son affaire et avec du temps pour le faire, j'ai également été touché par un air de "c'était il y a presque un siècle et en même temps, ça ressemble bigrement en terme d'humanité à ce qu'il se passe actuellement".
Bon, c'est un poil exagéré, ce que j'écris là, un poil raccourci, mais il y a de cela et ça n'a pas manqué de me surprendre. C'est qu'entre temps, Humanité, Droits de l'Homme, Liberté de la presse, Conditions de vie sont sensées avoir connu la Croissance, le Progrès. On pense des choses oubliées, enterrées, terminées. Mais on se dit qu'elles reviennent un peu, par la bande. Ce qui est avéré sur la forme ne l'est pas forcément sur le fond. Après avoir dénoncé le bagne et les conditions dans lesquelles sont traités les "bagnards", Albert Londres mène une campagne visant à faire fermer la prison. Il obtiendra succès en 1924. Le bagne ne sera ensuite fermé que 12 ans après et les derniers bagnards reviendront en France en 1953.
Quelques infos sur le film ici.
Et sur le bagne de Cayenne là. Aussi sur ce site.
vendredi 30 juillet 2010
Pousser la troisième
On a roulé quelques heures. Un peu engourdi, le rythme se ralentit en même temps que les voies se multiplient. C'est la barrière de péage. Nous voilà, coincé, compressé, passif.
Là-bas, au loin, c'est le couperet salvateur, celui qui nous délestera de quelques euros et qui ravivera quelques souvenirs. Comme celui de notre premier passage en tant que conducteur. Allions-nous savoir faire ? Bien retenir l'ordre des choses. Faire l'habitué. Ne pas se tromper de file. Ne pas déranger. Ou celui des vélos sur le toit qu'on avait oubliés. Et celui du regard du flic qui rendrait coupables tous les innocents.
Une fois inspectées les carlingues voisines, la jolie hollandaise, les sales gosses qui grimacent, le poivrot inquiétant, le matelas sur le toit, c'est notre tour. Aujourd'hui, on sait. Avec l'âge on a l'assurance du vieux routier de passeur de péage.
Vitre. Ticket. Carte. Reçu. Première.
La barrière nous fait la révérence à l'envers. Et nous voilà dans l'autre troupeau. Celui qui a payé. C'est la quille. Espaces libres, nous voilà !
Alors, comme les autres, on pousse la troisième. Le bouchon de champagne a pété et nous a propulsés vers la liberté.
La troisième nous aime et nous aimons la troisième. Elle sait qu'au fond c'est l'entonnoir, qu'il va falloir se faire sa place. Tels des spermatozoïdes en compétition, on pousse la troisième. Et on sait, et on se dit, et on vit cette poussée de puissance, cette griserie de reproducteur.
Puis, chacun reprend son rang et son rythme. La queue concentrée se guimauve. On a payé et goûté de tout son soûl.
On a poussé la troisième.
Là-bas, au loin, c'est le couperet salvateur, celui qui nous délestera de quelques euros et qui ravivera quelques souvenirs. Comme celui de notre premier passage en tant que conducteur. Allions-nous savoir faire ? Bien retenir l'ordre des choses. Faire l'habitué. Ne pas se tromper de file. Ne pas déranger. Ou celui des vélos sur le toit qu'on avait oubliés. Et celui du regard du flic qui rendrait coupables tous les innocents.
Une fois inspectées les carlingues voisines, la jolie hollandaise, les sales gosses qui grimacent, le poivrot inquiétant, le matelas sur le toit, c'est notre tour. Aujourd'hui, on sait. Avec l'âge on a l'assurance du vieux routier de passeur de péage.
Vitre. Ticket. Carte. Reçu. Première.
La barrière nous fait la révérence à l'envers. Et nous voilà dans l'autre troupeau. Celui qui a payé. C'est la quille. Espaces libres, nous voilà !
Alors, comme les autres, on pousse la troisième. Le bouchon de champagne a pété et nous a propulsés vers la liberté.
La troisième nous aime et nous aimons la troisième. Elle sait qu'au fond c'est l'entonnoir, qu'il va falloir se faire sa place. Tels des spermatozoïdes en compétition, on pousse la troisième. Et on sait, et on se dit, et on vit cette poussée de puissance, cette griserie de reproducteur.
Puis, chacun reprend son rang et son rythme. La queue concentrée se guimauve. On a payé et goûté de tout son soûl.
On a poussé la troisième.
jeudi 29 juillet 2010
Reprise, comment ça se passe ?
Finalement, une reprise de boulot, ça peut être assez drôle. Le jour J, c'était aujourd'hui, pour moi. Témoignage.
Descente de Roms
Ben voilà, c'est comme ça en France.
On part quinze jours, on laisse le pays en se disant, allez, trève, ça va faire du bien à tout le monde, on revient, et on trouve toujours les mêmes ficelles.
A la pression, "on" répond par la répression.
Cette rengaine est fatigante.
Ironie du sort : voisinent en première page des gazettes deux mises à mort, en ce jeudi.
Celle, en Catalogne, des corridas. Et celle, en France, du peuple Rom.
Pas de commune mesure mais des mesures communes.
Les "gitans", ils ne nous l'avaient pas encore faite, celle-là.
Cible idéale pour activer les foyers des racismes à deux balles.
Voilà les gens du voyage dans le collimateur.
Pas ceux qui flattent les autoroutes avec leurs caravanes une fois l'été venu, non. Ceux qui habitent dans des caravanes, qu'ils soient ou non sédentaires. Ceux qui vivent autrement et qui, donc, sont suspects. Forcément suspects.
Voilà les mots expulsion, camps et consorts qui ressortent du placard.
Voilà les discussions à venir qui vont pouvoir s'en donner à coeur joie.
Pendant ce temps-là...
Pas fier d'être français, moi, dans ces cas-là.
En savoir plus ici.
M'en vais de ce pas écouter quelques airs tziganes. Ils disent si bien l'âme humaine.
On part quinze jours, on laisse le pays en se disant, allez, trève, ça va faire du bien à tout le monde, on revient, et on trouve toujours les mêmes ficelles.
A la pression, "on" répond par la répression.
Cette rengaine est fatigante.
Ironie du sort : voisinent en première page des gazettes deux mises à mort, en ce jeudi.
Celle, en Catalogne, des corridas. Et celle, en France, du peuple Rom.
Pas de commune mesure mais des mesures communes.
Les "gitans", ils ne nous l'avaient pas encore faite, celle-là.
Cible idéale pour activer les foyers des racismes à deux balles.
Voilà les gens du voyage dans le collimateur.
Pas ceux qui flattent les autoroutes avec leurs caravanes une fois l'été venu, non. Ceux qui habitent dans des caravanes, qu'ils soient ou non sédentaires. Ceux qui vivent autrement et qui, donc, sont suspects. Forcément suspects.
Voilà les mots expulsion, camps et consorts qui ressortent du placard.
Voilà les discussions à venir qui vont pouvoir s'en donner à coeur joie.
Pendant ce temps-là...
Pas fier d'être français, moi, dans ces cas-là.
En savoir plus ici.
M'en vais de ce pas écouter quelques airs tziganes. Ils disent si bien l'âme humaine.
Une valse et des écureuils
Je fais comme la télé, moi. L'été, c'est sagas. Mais c'est saga familia, en tout premier lieu. Saga qui se vit, qui s'écrit. L'été, c'est le quotidien roi, la minute qui se vit pleinement, la minute que l'on passe ensemble.
Je fais aussi saga bouquins.
Il y a deux ans, je m'étais cogné les six tomes de Doggy bag, de Philippe Djian.
Cette année, ça aurait dû être Le Cercle littéraire des amateurs d'épluchures de patates, de Mary Ann Shaffer & Annie Barrows.
Je l'avais gardé pour le lire sur l'île puisque m'avait-on dit ça se passe dans une île (en l'occurrence Guernesey).
Finalement, ce fut Katherine Pancol. Je me suis lu coup sur coup les deux pavés dernièrement produits par la dame : La valse lente des tortues et Les écureuils de Central Park sont tristes le lundi.
J'ai beaucoup aimé.
Plus le premier que le second, mais on est tellement avide de savoir ce que deviennent les personnages, tellement content de continuer à partager avec eux les bribes de leurs vies que ça passe bien.
Je l'avais gardé pour le lire sur l'île puisque m'avait-on dit ça se passe dans une île (en l'occurrence Guernesey).
Finalement, ce fut Katherine Pancol. Je me suis lu coup sur coup les deux pavés dernièrement produits par la dame : La valse lente des tortues et Les écureuils de Central Park sont tristes le lundi.
J'ai beaucoup aimé.
Plus le premier que le second, mais on est tellement avide de savoir ce que deviennent les personnages, tellement content de continuer à partager avec eux les bribes de leurs vies que ça passe bien.
Les puristes trouveront que c'est un peu facile, limite roman de gare.
D'autres que c'est foisonnant, généreux, à taille humaine. Et que ça fait du bien.
Je fais partie des seconds. Beaucoup aimé le rythme de l'écriture. La générosité du verbe. Certes, comme le dit la fiche consacrée à la romancière sur Wikipédia, voilà une littérature guère goûtée par les critiques.
Mais moi, j'aime bien. C'est plein de vie. C'est foisonnant. Il y a régulièrement de pures belles phrases qui débarquent et qui vous remplissent. Il y a aussi de fameuses réflexions qui se posent, autour de la mémoire, de la famille, de la naissance, du manque de confiance en soi, des rencontres, de la volonté, etc.
A découvrir si vous ne l'avez pas déjà fait !
PS : ces deux bouquins sont la suite de Les Yeux jaunes des crocodiles.
mercredi 28 juillet 2010
On ne se refait pas
Mon passeport avait beau me dire que j'étais Italien, j'ai longtemps cru que j'étais Suisse.
En voyageant en Italie, j'ai compris que j'étais Français.
Un jour mes passeports me dirent que j'étais Italien et Français. Alors, je me suis cru Européen.
En découvrant le Canada, j'ai compris que j'étais Méditerranéen.
En traversant la Suisse et la Norvège, je me suis surpris à râler. J'étais donc Français ?
En revenant des pays froids, j'ai compris que sans les rapports de séduction, la vie ne vaut pas la peine d'être vécue.
J'étais donc Italien.
En voyageant en Italie, j'ai compris que j'étais Français.
Un jour mes passeports me dirent que j'étais Italien et Français. Alors, je me suis cru Européen.
En découvrant le Canada, j'ai compris que j'étais Méditerranéen.
En traversant la Suisse et la Norvège, je me suis surpris à râler. J'étais donc Français ?
En revenant des pays froids, j'ai compris que sans les rapports de séduction, la vie ne vaut pas la peine d'être vécue.
J'étais donc Italien.
Un petit vrac
Je n'ai pas vraiment coupé avec l'actualité, ces dernières semaines, mais je n'ai pas non plus trop suivi certaines affaires.
Ainsi n'ai-je pas acheté de journaux ou de revues lorsque ça "titrait" sur l'affaire Woerth-Bettencourt. Font chier; me disais-je. Ca a tout du feuilleton de l'été, ce truc. Et les révélations des uns, des autres ne me révèlent rien. Je me doute bien que dans ces sphères là, on se pistonne, on se rencontre, on s'échange des "procédés".
L'acharnement révèle quoi ? Un côté "meute" qui m'agace. Dont je ne m'inspire pas.
A la place, je me suis vautré dans des petites infos locales. C'était sympa. Des fêtes ici, des initiatives là, ici un type qui restaure un moulin et qui devient un grand spécialiste parce que soudain, ça le passionne, ces lieux. Des lieux, justement. Qui se dévoilent. Un château, un jardin, une randonnée,un jeune surfeur qui sauve un gamin des flots, un festival, une exposition. Ce genre de trucs. De la vie qui grouille.
J'ai aussi noté quelques bribes. Notamment :
- que l'Espagne gagne pas mal, ces temps-ci, sur la planète sport. Nadal, le foot et Contador. Voilà un peuple qui doit être content de ses héros.
- que Bernard Giraudeau est parti. Ca m'a fait un petit quelque chose d'autant que j'avais lu en mai dernier l'interview qu'il avait donnée à Libération. C'était très touchant.
- qu'en Bretagne, pas une journée sans qu'il y ait quelque part un accident de bateau. Une chute, une noyade. Souvent, des anciens sont concernés. Qui tombe de son navire. Qui dégringole en se rendant au port. Dangereux, ces affaires-là, finalement.
- que ça et là, des maisons en bois apparaissent, des panneaux solaires sont installés, des éoliennes sont installées, le bio se développe, des jeunes s'installent maraîchers et vendent leur production. Le "développement durable" et ses "préoccupations" s'installent.
Ainsi n'ai-je pas acheté de journaux ou de revues lorsque ça "titrait" sur l'affaire Woerth-Bettencourt. Font chier; me disais-je. Ca a tout du feuilleton de l'été, ce truc. Et les révélations des uns, des autres ne me révèlent rien. Je me doute bien que dans ces sphères là, on se pistonne, on se rencontre, on s'échange des "procédés".
L'acharnement révèle quoi ? Un côté "meute" qui m'agace. Dont je ne m'inspire pas.
A la place, je me suis vautré dans des petites infos locales. C'était sympa. Des fêtes ici, des initiatives là, ici un type qui restaure un moulin et qui devient un grand spécialiste parce que soudain, ça le passionne, ces lieux. Des lieux, justement. Qui se dévoilent. Un château, un jardin, une randonnée,un jeune surfeur qui sauve un gamin des flots, un festival, une exposition. Ce genre de trucs. De la vie qui grouille.
J'ai aussi noté quelques bribes. Notamment :
- que l'Espagne gagne pas mal, ces temps-ci, sur la planète sport. Nadal, le foot et Contador. Voilà un peuple qui doit être content de ses héros.
- que Bernard Giraudeau est parti. Ca m'a fait un petit quelque chose d'autant que j'avais lu en mai dernier l'interview qu'il avait donnée à Libération. C'était très touchant.
- qu'en Bretagne, pas une journée sans qu'il y ait quelque part un accident de bateau. Une chute, une noyade. Souvent, des anciens sont concernés. Qui tombe de son navire. Qui dégringole en se rendant au port. Dangereux, ces affaires-là, finalement.
- que ça et là, des maisons en bois apparaissent, des panneaux solaires sont installés, des éoliennes sont installées, le bio se développe, des jeunes s'installent maraîchers et vendent leur production. Le "développement durable" et ses "préoccupations" s'installent.
Des sociologues
Ceci est une réflexion à voix haute, si je puis dire.
Je me demande si je n'ai pas une dent contre les sociologues.
Ce sont des gens très érudits et qui nous apprennent beaucoup. Mais je les soupçonne de n'être que des photographes. Ils font des constats. Ils décrivent, expliquent, mettent en lumière.
J'ai le sentiment qu'ils manquent d'ambition et que du coup, ils nous cantonnent à nos comportements passés.
J'aimerais qu'ils m'ouvrent à des solutions, des changements, des révolutions individuelles et collectives. J'aimerais qu'ils me disent que telle ou telle attitude n'est pas inéluctable, qu'on peut la corriger. J'aimerais qu'ils confortent un peu moins les hommes dans l'idée que nos instincts, nos récurrences et nos faiblesses sont liés à la nature humaine.
Mais ce n'est pas leur rôle, me rétorque-t-on, c'est le rôle des philosophes.
Bien sûr, c'est le rôle des philosophes, mais, personne n'est empêché d'être philosophe, ni le cantonnier, ni le sociologue.
Cette habitude si répandue à tous les niveaux de ne faire que des constats, suivis parfois de conclusions hâtives, ne serait-elle pas source d'inertie ? J'y entends un "C'est comme ça" défaitiste.
La partie Analyse est zappée et la proposition de solutions inexistante. C'est triste.
Tiens, les sociologues me font penser au Grévisse (le bon usage de la grammaire française). Il vous donne des règles puis finit par dire que l'usage courant fait qu'on en accepte d'autres.
Je me demande si je n'ai pas une dent contre les sociologues.
Je me demande si je n'ai pas une dent contre les sociologues.
Ce sont des gens très érudits et qui nous apprennent beaucoup. Mais je les soupçonne de n'être que des photographes. Ils font des constats. Ils décrivent, expliquent, mettent en lumière.
J'ai le sentiment qu'ils manquent d'ambition et que du coup, ils nous cantonnent à nos comportements passés.
J'aimerais qu'ils m'ouvrent à des solutions, des changements, des révolutions individuelles et collectives. J'aimerais qu'ils me disent que telle ou telle attitude n'est pas inéluctable, qu'on peut la corriger. J'aimerais qu'ils confortent un peu moins les hommes dans l'idée que nos instincts, nos récurrences et nos faiblesses sont liés à la nature humaine.
Mais ce n'est pas leur rôle, me rétorque-t-on, c'est le rôle des philosophes.
Bien sûr, c'est le rôle des philosophes, mais, personne n'est empêché d'être philosophe, ni le cantonnier, ni le sociologue.
Cette habitude si répandue à tous les niveaux de ne faire que des constats, suivis parfois de conclusions hâtives, ne serait-elle pas source d'inertie ? J'y entends un "C'est comme ça" défaitiste.
La partie Analyse est zappée et la proposition de solutions inexistante. C'est triste.
Tiens, les sociologues me font penser au Grévisse (le bon usage de la grammaire française). Il vous donne des règles puis finit par dire que l'usage courant fait qu'on en accepte d'autres.
Je me demande si je n'ai pas une dent contre les sociologues.
mardi 27 juillet 2010
L'estampille
Dans la série des vacances, il y a... le retour. At Home.
Ci-dessous un extrait de quelques lignes écrites à Belle-Ile.
lundi 26 juillet 2010
Métro c'est trop
Chaque matin, quand je suis dans mon métro sur la ligne 1, je vois des touristes par dizaines. Ceux qui ne descendent ni à Champs-Élysée, ni à Concorde ou à Tuileries sont là pour aller voir la Joconde. Ils ont tout prévu, le petit sac à dos, l'appareil photo, les chaussures de marche, la petite bouteille d'eau, le guide touristique. Chaque matin, je vois passer dans leurs yeux une lueur d'interrogation, d'hésitation, d'incertitude, de panique, à l'approche de la station Palais Royal - Musée Du Louvre.
Eh oui, leurs yeux se posent quasi mécaniquement sur le plan de ligne au dessus des portes. Et que voient ils ? Ceci :
Eh oui, leurs yeux se posent quasi mécaniquement sur le plan de ligne au dessus des portes. Et que voient ils ? Ceci :
Damnation, il y a deux stations Louvre ! Eh oui, on trouve, l'une après l'autre, une station nommée Louvre-Rivoli (parce qu'à l'intersection des rues de Rivoli et du Louvre), puis une station Palais Royal-Musée du Louvre. Bon, on m'objectera que le touriste lambda, s'il est un peu futé, devinera que pour se rendre au Musée du Louvre, il devra descendre à la station du même nom. Mais n'empêche, je me mets à la place de touristes étrangers, la majorité, qui sont face à ce dilemme, à quelle station faut-il descendre ?
Je crois qu'on aime bien compliquer les choses. Tien, si ça ne tenait qu'à moi, j'accolerais le mot Louvre à toutes les stations de la ligne, comme ça, juste pour voir la tête des touristes ! Ça donnerait ça :
Je crois qu'on aime bien compliquer les choses. Tien, si ça ne tenait qu'à moi, j'accolerais le mot Louvre à toutes les stations de la ligne, comme ça, juste pour voir la tête des touristes ! Ça donnerait ça :
Mais trêve de plaisanterie, parce que je ne suis pas là pour ça, il y a quelques années la Ratp a rebaptisé la station Rue Montmartre, que l'on pouvait prendre sur les lignes 8 et 9, en Grands Boulevards parce que les touristes se trompaient fréquemment et se retrouvaient sur les grands boulevards au lieu de la butte Montmartre (métro Abbesses, ligne 12).
Dans le cas présent, je verrais d'un bon œil que la station Louvre-Rivoli soit simplement rebaptisée en station Rivoli. Les choses seraient tellement plus simples. Mais aime-t-on les choses simples ?
Dans le cas présent, je verrais d'un bon œil que la station Louvre-Rivoli soit simplement rebaptisée en station Rivoli. Les choses seraient tellement plus simples. Mais aime-t-on les choses simples ?
vendredi 23 juillet 2010
36 chandelles
Je n'aime pas les anniversaires. L'idée qu'un jour soit plus important parce qu'il porte le même nombre sur un calendrier m'est toujours apparue assez puérile. Qu'en plus on fête la date, ce n'est plus puérile, c'est débile.
Et j'ai été débile. Il m'arrive encore de l'être. Et ça ne change rien au constat.
Je n'aime pas les anniversaires mais j'ai beaucoup de mémoire.
Si un jour, j'ai eu connaissance d'une date, je la retiens. Ceux qui me connaissent le savent et il ne me viendrait pas à l'idée de dire que j'ai oublié tel anniversaire de telle arrière petit cousine, personne ne me croirait. Je décide donc de ne jamais appeler les gens pour leur anniversaire. Au mieux, je dis à ma compagne, "Tu sais qu'aujourd'hui c'est l'anniversaire de... ?" Elle se charge des apparences sans que cela lui pèse, sans même que cela soit, pour elle, une apparence. Et c'est parfait.
Et pourquoi parlé-je d'anniversaire ? Ah oui, ça me revient. (Vaudrait mieux pour quelqu'un qui vient de se vanter d'avoir de la mémoire)
C'est parce qu'aujourd'hui, jour pour jour, cela fait 36 ans que j'ai commencé à travailler "dans la vie active". Un vrai travail, numéro de Sécu, charges sociales et tout et tout.
23 juillet 1974. Il est 7h 55 et je frappe à la porte vitrée opaque de la BNP Chaville. Un peu mal à l'aise dans la veste de mon frère aîné et le trouillomètre à zéro, mes seize ans et demi vont affronter le monde du travail. Évidemment, je suis arrivé une demi-heure à l'avance et j'ai attendu dans la rue d'à côté. De la marge pour prendre le train, de la marge pour la marche jusque là, de la marge pour pallier aux retards SNCF et de marge en marge, j'avais prévu deux heures pour un trajet d'une au maximum.
36 chandelles, ça souffle dans les couloirs de la mémoire ! D'anecdotes en détails, de révolutions en temps qui lasse, le catalogue est assez lourd. Rien d'exceptionnel pourtant, une vie... comme celle des autres, une banalité originale. C'est l'arrêt sur image qui la rend riche.
C'était parti. Pour longtemps.
Ces premières années furent les plus belles. Le "surdoué de la banque" avait été ainsi surnommé parce qu'il comprenait ce qu'on lui disait dès la première fois et qu'il faisait bien ce qu'on lui demandait de faire. C'est tout. C'est pas dur d'être surdoué.
J'ai longtemps cru que c'était à la portée de chacun, c'est tellement facile. Et c'est le jour où j'ai découvert des mots que je ne connaissais pas qu'apparurent les désillusions. "Manque de rigueur" "Fainéantise" "Égoïsme" "Manque de concentration, d'implication, de responsabilité". Cela existait donc. Le monde était foutu. Puisqu'en plus, tout cela était toléré, admis, excusé.
Ce fut ma première découverte de la normalité vue comme exceptionnelle.
Dernièrement, un ami qui venait de rencontrer mes frères, me fit tout un discours sur notre gentillesse, notre disponibilité et notre serviabilité. Je retombai des nues. Nous étions comme tout le monde. C'est notre vision des autres qui nous fait croire qu'ils ne sont pas ainsi. Vivre en pensant que les gens sont méchants, c'est désespérant.
Et, bien que ma conscience s'est ouverte un jour, me laissant quelques blessures, je me fais un devoir de croire que tout le monde est, a priori, gentil, serviable, attentionné, responsable et rigoureux.
Bon anniversaire au petit gars, derrière la porte vitrée, dans la veste de son frère.
Et j'ai été débile. Il m'arrive encore de l'être. Et ça ne change rien au constat.
Je n'aime pas les anniversaires mais j'ai beaucoup de mémoire.
Si un jour, j'ai eu connaissance d'une date, je la retiens. Ceux qui me connaissent le savent et il ne me viendrait pas à l'idée de dire que j'ai oublié tel anniversaire de telle arrière petit cousine, personne ne me croirait. Je décide donc de ne jamais appeler les gens pour leur anniversaire. Au mieux, je dis à ma compagne, "Tu sais qu'aujourd'hui c'est l'anniversaire de... ?" Elle se charge des apparences sans que cela lui pèse, sans même que cela soit, pour elle, une apparence. Et c'est parfait.
Et pourquoi parlé-je d'anniversaire ? Ah oui, ça me revient. (Vaudrait mieux pour quelqu'un qui vient de se vanter d'avoir de la mémoire)
C'est parce qu'aujourd'hui, jour pour jour, cela fait 36 ans que j'ai commencé à travailler "dans la vie active". Un vrai travail, numéro de Sécu, charges sociales et tout et tout.
23 juillet 1974. Il est 7h 55 et je frappe à la porte vitrée opaque de la BNP Chaville. Un peu mal à l'aise dans la veste de mon frère aîné et le trouillomètre à zéro, mes seize ans et demi vont affronter le monde du travail. Évidemment, je suis arrivé une demi-heure à l'avance et j'ai attendu dans la rue d'à côté. De la marge pour prendre le train, de la marge pour la marche jusque là, de la marge pour pallier aux retards SNCF et de marge en marge, j'avais prévu deux heures pour un trajet d'une au maximum.
36 chandelles, ça souffle dans les couloirs de la mémoire ! D'anecdotes en détails, de révolutions en temps qui lasse, le catalogue est assez lourd. Rien d'exceptionnel pourtant, une vie... comme celle des autres, une banalité originale. C'est l'arrêt sur image qui la rend riche.
C'était parti. Pour longtemps.
Ces premières années furent les plus belles. Le "surdoué de la banque" avait été ainsi surnommé parce qu'il comprenait ce qu'on lui disait dès la première fois et qu'il faisait bien ce qu'on lui demandait de faire. C'est tout. C'est pas dur d'être surdoué.
J'ai longtemps cru que c'était à la portée de chacun, c'est tellement facile. Et c'est le jour où j'ai découvert des mots que je ne connaissais pas qu'apparurent les désillusions. "Manque de rigueur" "Fainéantise" "Égoïsme" "Manque de concentration, d'implication, de responsabilité". Cela existait donc. Le monde était foutu. Puisqu'en plus, tout cela était toléré, admis, excusé.
Ce fut ma première découverte de la normalité vue comme exceptionnelle.
Dernièrement, un ami qui venait de rencontrer mes frères, me fit tout un discours sur notre gentillesse, notre disponibilité et notre serviabilité. Je retombai des nues. Nous étions comme tout le monde. C'est notre vision des autres qui nous fait croire qu'ils ne sont pas ainsi. Vivre en pensant que les gens sont méchants, c'est désespérant.
Et, bien que ma conscience s'est ouverte un jour, me laissant quelques blessures, je me fais un devoir de croire que tout le monde est, a priori, gentil, serviable, attentionné, responsable et rigoureux.
Bon anniversaire au petit gars, derrière la porte vitrée, dans la veste de son frère.
Un décret tricolore
Je vous signale la publication d'un décret au Journal Officiel. Il s'agit précisément du décret n°2010-835 du 21 juillet 2010 relatif à l'incrimination de l'outrage au drapeau tricolore. Voici la chose...
jeudi 22 juillet 2010
Vivement les vacances
Didier est en vacances, et, contrairement aux habitudes, il n’a pas programmé de billets. Je ne pensais pas, quand il a laissé les clefs de la boutique, que ce serait silence total de sa part. Il faut croire qu’il se trouve peut-être dans une région où l’on n’a aucune connexion adsl, ou alors la borne wifi du camping ne fonctionne pas, ou bien sa petite famille et lui-même se trouvent sur l’île d’Arros.
A titre personnel, voilà longtemps que je n’écris plus de billets quotidiens, et c’est même une chance si j’en écris deux sur une semaine. Alors autant sur mon blog je fais comme je veux, il peut se passer plusieurs semaines sans mise à jour, que sur le blog de Didier je me sens un peu obligé d’être plus prolixe. Mais heureusement que je ne suis pas seul dans cette aventure, car Claudio a, lui aussi, un double des clefs, et il relève grandement le niveau de ces billets estivaux.
L’écriture de billets sur un autre blog que le sien est un exercice particulier. Je m’en aperçois sur cette expérience. Outre cet impératif de régularité dans la publication de billets, je constate que je me sens freiné dans mes ardeurs, parce qu’il m’arrive parfois d’avoir une ou deux idées, et puis je me dis que non, que c’est le blog de Didier et que je me dois d’y aller mollo. J’avoue aussi que je suis freiné par mon manque de talent. Je ne suis ni un Didier ni un Claudio qui peuvent écrire quelque chose d’intéressant avec style. Mais ce n’est pas grave, je vais continuer, pendant que Didier est en vacances.
L’écriture de billets sur un autre blog que le sien est un exercice particulier. Je m’en aperçois sur cette expérience. Outre cet impératif de régularité dans la publication de billets, je constate que je me sens freiné dans mes ardeurs, parce qu’il m’arrive parfois d’avoir une ou deux idées, et puis je me dis que non, que c’est le blog de Didier et que je me dois d’y aller mollo. J’avoue aussi que je suis freiné par mon manque de talent. Je ne suis ni un Didier ni un Claudio qui peuvent écrire quelque chose d’intéressant avec style. Mais ce n’est pas grave, je vais continuer, pendant que Didier est en vacances.
mercredi 21 juillet 2010
Et Dieu créa le scrupule
Et Dieu créa le scrupule... sans suivre l'affaire.
Il s'arrangera plus tard en dissertant sur le libre arbitre et, encore une fois, se dédouanera de toute responsabilité dans les affaires des hommes, du moins dans leurs sales affaires.
Pas bête. Assez doué pour se donner le beau rôle celui-là.
Le scrupule, c'était génial comme idée au départ. Après le package de la morale, le scrupule tirait le signal d'alarme dès qu'on passait la ligne jaune ou blanche. Cela permettait de réveiller sa conscience et de penser un peu plus à son voisin.
On nous avait fourni, une ligne de conduite, des outils pour avancer et des garde-fous. Roule ! Plus de danger, ni pour soi, car la culpabilité guette, ni pour les autres par ricochet.
Mais, tout devin qu'il est, Dieu n'est pas visionnaire. Il a oublié d'imaginer ce qu'on en ferait.
Quelques petits malins, qui savent faire de nombreux petits malins, ont bien compris à quel point cette affaire les freinait dans les leurs. Et, ni une ni deux, ils débridèrent leur moteur. Plus de scrupules, plus de frein. Plus de frein, plus de limites.
Comme il avait suffit d'inventer le scrupule, il suffisait de le désinventer, de ne pas le reconnaitre à titre personnel. Et tout devenait facile et possible.
Et les obéissants à leur croyance marchaient sur des œufs quand les désinhibés du scrupule écrasaient la pédale d'accélérateur de leurs bulldozers.
Qu'il soit fait selon votre foi disait le messager. Et tout le monde l'avait écouté. Les scrupuleux et les non-scrupuleux.
Injustice crièrent les premiers.
Ils ne l'emporteront pas au Paradis, leur répondit-on. Et le tour était joué, plus besoin d'y revenir.
Il s'arrangera plus tard en dissertant sur le libre arbitre et, encore une fois, se dédouanera de toute responsabilité dans les affaires des hommes, du moins dans leurs sales affaires.
Pas bête. Assez doué pour se donner le beau rôle celui-là.
Le scrupule, c'était génial comme idée au départ. Après le package de la morale, le scrupule tirait le signal d'alarme dès qu'on passait la ligne jaune ou blanche. Cela permettait de réveiller sa conscience et de penser un peu plus à son voisin.
On nous avait fourni, une ligne de conduite, des outils pour avancer et des garde-fous. Roule ! Plus de danger, ni pour soi, car la culpabilité guette, ni pour les autres par ricochet.
Mais, tout devin qu'il est, Dieu n'est pas visionnaire. Il a oublié d'imaginer ce qu'on en ferait.
Quelques petits malins, qui savent faire de nombreux petits malins, ont bien compris à quel point cette affaire les freinait dans les leurs. Et, ni une ni deux, ils débridèrent leur moteur. Plus de scrupules, plus de frein. Plus de frein, plus de limites.
Comme il avait suffit d'inventer le scrupule, il suffisait de le désinventer, de ne pas le reconnaitre à titre personnel. Et tout devenait facile et possible.
Et les obéissants à leur croyance marchaient sur des œufs quand les désinhibés du scrupule écrasaient la pédale d'accélérateur de leurs bulldozers.
Qu'il soit fait selon votre foi disait le messager. Et tout le monde l'avait écouté. Les scrupuleux et les non-scrupuleux.
Injustice crièrent les premiers.
Ils ne l'emporteront pas au Paradis, leur répondit-on. Et le tour était joué, plus besoin d'y revenir.
lundi 19 juillet 2010
Sortons couverts
Elle arpente la place en plein soleil. Son maquillage grossier dégouline et son accoutrement fait peine à voir.
Elle porte un plateau suspendu à son cou, comme les ouvreuses d'antan. Mais pas de jupette sexy à l'étage du dessous. Seulement une lourde jupe ample qui fricote avec des sabots, des vrais, ceux de la campagne. Une coiffe d'un autre âge lui coupe le front en deux et sans doute empêche toute circulation sanguine vers le poste de contrôle. C'est en voyant le tablier, qui dut être blanc un jour, que le passant comprend que la jeune femme est déguisée en Bécassine.
Déguisée en Bécassine en plein soleil, en plein mois de juin, en plein Midi. Quelle idée !
On sent le tempérament suicidaire. Cela se confirmera.
Le meilleur service à rendre à la bécasse est de l'ignorer. Inutile de lui offrir un regard. Cela pourrait lui rendre la conscience et lui être fatal ; car, quoi qu'on en dise, le ridicule tue. Et c'est tant mieux. C'est ce que choisit de faire, en bon samaritain, le passant pressé.
Mais la cruche ne l'entend pas ainsi. Telle une gourgandine sans vergogne, elle accoste le chaland.
- Je vous vends un préservatif.
- Non merci.
- Mais c'est un euro. C'est pas cher. Et puis je me marie demain. C'est pour l'enterrement de ma vie de jeune fille.
- Ce n'est pas une question de prix. N'insistez pas Mademoiselle.
- Mais alors c'est pourquoi ?
Il prend sur lui, ne dit rien. Il sait qu'il aurait pu en trois phrases bien senties lui imprimer un souvenir de veille de mariage indélébile et apte à vous bousiller quelques bons moments pendant plusieurs décennies. Il ne le fait pas. Plus par fatigue inutile que par lâcheté.
Mais, franchement, Bécassine et ses semblables auraient bien mérité une leçon. Et d'ailleurs ne serait-ce pas charité chrétienne que de dénoncer la bêtise ambiante et d'ouvrir les yeux des niais et niaises qui se font un devoir d'abaisser le niveau moyen de l'espèce humaine ?
Chagriné par tant de médiocrité, surtout de la part de la jeunesse qu'il aurait voulu non-conventionnelle, révolutionnaire, critique et progressiste, le passant ne sait plus dans quel ordre il aurait assommé l'insistante qui eut la bonne idée de se tourner vers une âme qu'elle crut plus charitable et qui n'était que complice d'un futur sans ambition.
Aurait-il commencé par pourfendre l'institution mariage ou par expliquer en quoi il était dégradant de se déguiser ainsi ? Aurait-il relevé le mauvais goût de la démarche avant ou après lui avoir proposé, pour sauver l'humanité, d'utiliser ses préservatifs ad vitam eternam ?
Peu importe. Le manque de raffinement et de respect de soi-même, de bon nombre de ses congénères continuerait sans doute longtemps à étonner notre homme.
Éternel optimiste, il ne se résigne pas et prie en silence pour que sa prochaine rencontre ait d'autres ambitions et d'autres intérêts. Surtout si elle est jeune.
Méfions-nous, certains sont devenus fous. Au lieu d'exterminer le mariage, ils enterrent les jeunes filles... consentantes en plus. Protégeons-nous. Sortons couverts.
Elle porte un plateau suspendu à son cou, comme les ouvreuses d'antan. Mais pas de jupette sexy à l'étage du dessous. Seulement une lourde jupe ample qui fricote avec des sabots, des vrais, ceux de la campagne. Une coiffe d'un autre âge lui coupe le front en deux et sans doute empêche toute circulation sanguine vers le poste de contrôle. C'est en voyant le tablier, qui dut être blanc un jour, que le passant comprend que la jeune femme est déguisée en Bécassine.
Déguisée en Bécassine en plein soleil, en plein mois de juin, en plein Midi. Quelle idée !
On sent le tempérament suicidaire. Cela se confirmera.
Le meilleur service à rendre à la bécasse est de l'ignorer. Inutile de lui offrir un regard. Cela pourrait lui rendre la conscience et lui être fatal ; car, quoi qu'on en dise, le ridicule tue. Et c'est tant mieux. C'est ce que choisit de faire, en bon samaritain, le passant pressé.
Mais la cruche ne l'entend pas ainsi. Telle une gourgandine sans vergogne, elle accoste le chaland.
- Je vous vends un préservatif.
- Non merci.
- Mais c'est un euro. C'est pas cher. Et puis je me marie demain. C'est pour l'enterrement de ma vie de jeune fille.
- Ce n'est pas une question de prix. N'insistez pas Mademoiselle.
- Mais alors c'est pourquoi ?
Il prend sur lui, ne dit rien. Il sait qu'il aurait pu en trois phrases bien senties lui imprimer un souvenir de veille de mariage indélébile et apte à vous bousiller quelques bons moments pendant plusieurs décennies. Il ne le fait pas. Plus par fatigue inutile que par lâcheté.
Mais, franchement, Bécassine et ses semblables auraient bien mérité une leçon. Et d'ailleurs ne serait-ce pas charité chrétienne que de dénoncer la bêtise ambiante et d'ouvrir les yeux des niais et niaises qui se font un devoir d'abaisser le niveau moyen de l'espèce humaine ?
Chagriné par tant de médiocrité, surtout de la part de la jeunesse qu'il aurait voulu non-conventionnelle, révolutionnaire, critique et progressiste, le passant ne sait plus dans quel ordre il aurait assommé l'insistante qui eut la bonne idée de se tourner vers une âme qu'elle crut plus charitable et qui n'était que complice d'un futur sans ambition.
Aurait-il commencé par pourfendre l'institution mariage ou par expliquer en quoi il était dégradant de se déguiser ainsi ? Aurait-il relevé le mauvais goût de la démarche avant ou après lui avoir proposé, pour sauver l'humanité, d'utiliser ses préservatifs ad vitam eternam ?
Peu importe. Le manque de raffinement et de respect de soi-même, de bon nombre de ses congénères continuerait sans doute longtemps à étonner notre homme.
Éternel optimiste, il ne se résigne pas et prie en silence pour que sa prochaine rencontre ait d'autres ambitions et d'autres intérêts. Surtout si elle est jeune.
Méfions-nous, certains sont devenus fous. Au lieu d'exterminer le mariage, ils enterrent les jeunes filles... consentantes en plus. Protégeons-nous. Sortons couverts.
vendredi 16 juillet 2010
Regrets
"Site momentanément indisponible
L'équipe de France.fr regrette de ne pouvoir vous permettre de retrouver le portail de la France. Nous sommes actuellement confrontés à un problème de configuration de nos serveurs. Nous avons entrepris un audit de l'ensemble des systèmes pour nous permettre une réouverture dans les plus brefs délais. Merci de votre patience et à très vite !"
Je vous ai fait un beau copier-coller du message que l'on peut lire sur le site internet france.fr, lancé le 14 juillet, qui devait être la vitrine de notre pays sur l'internet. Le moins que l'on puisse dire est que ça ne marche pas.
Quand j'ai lu le message d'erreur, je me suis mis dans la peau d'un internaute qui tombe dessus comme ça, au hasard. Je me serais alors dit que :
Tiens, l'équipe de France exprime des regrets, ça c'est un premier pas, c'est bien. Et ils sont confrontés à un problème, oui on avait remarqué, mais de là à jeter la faute sur le personnel du restaurant des Bleus, faut pas pousser ! Quant à l'audit des systèmes, je laisse parler les spécialistes, parce que moi 4-4-2, 4-2-3-1 ou 4-3-3, c'est du pareil au même... Alors oui, on espère une réouverture avec le nouveau coach, c'est sûr.
jeudi 15 juillet 2010
Ne bronzons plus idiots
C'est fini. C'est décidé, je n'emmène plus de bouquin sur la plage. Je m'encombrais pour rien.
Bien que je n'aie de conseils à donner à personne, je me permets de partager mon expérience et ma découverte.
Venons-en au fait.
Laissez donc vos bouquins, magazines et autres journaux chez vous. Sur la plage, on ne s'ennuie jamais.
Car la plupart de nos congénères ont décidé de se transformer en page d'écriture.
Pas un corps ou presque qui ne soit bande dessinée, support d'aphorismes douteux, présentoir de logos, de pictogrammes, de cœurs, d'étoiles, de héros, d'arabesques... Et de la tête aux pieds, s'il-vous-plait. Et parfois, on a droit à la couleur. De l'art vous dis-je, c'est de l'art.
Transformés en hommes sandwich, en papier recyclé, en pierre pour tailleur, les supports esclaves vous parleront d'esthétique c'est sûr. Si vous aviez l'idée saugrenue d'imaginer qu'il s'agit, ce faisant, de combler un vide intérieur, voire un mal-être, c'est que vous seriez une mauvaise langue et si vous parliez de masochisme assimilant l'œuvre à de la scarification, c'est que vous seriez le dernier des réacs.
On me dit que ces gens-là paient les scribouillards de corps pour m'offrir de la lecture les jours de baignade. Ce n'est plus de l'abnégation, c'est du sacrifice. C'est donc cela payer de son corps ?
Ne bronzez plus idiots, lisez les autres.
On appelle ça des tatouages, parait-il.
Dernière minute : On m'apprend que certaines "pages d'écriture" ont gardé les anneaux du classeur. On appelle ça des piercings, parait-il.
Bien que je n'aie de conseils à donner à personne, je me permets de partager mon expérience et ma découverte.
Venons-en au fait.
Laissez donc vos bouquins, magazines et autres journaux chez vous. Sur la plage, on ne s'ennuie jamais.
Car la plupart de nos congénères ont décidé de se transformer en page d'écriture.
Pas un corps ou presque qui ne soit bande dessinée, support d'aphorismes douteux, présentoir de logos, de pictogrammes, de cœurs, d'étoiles, de héros, d'arabesques... Et de la tête aux pieds, s'il-vous-plait. Et parfois, on a droit à la couleur. De l'art vous dis-je, c'est de l'art.
Transformés en hommes sandwich, en papier recyclé, en pierre pour tailleur, les supports esclaves vous parleront d'esthétique c'est sûr. Si vous aviez l'idée saugrenue d'imaginer qu'il s'agit, ce faisant, de combler un vide intérieur, voire un mal-être, c'est que vous seriez une mauvaise langue et si vous parliez de masochisme assimilant l'œuvre à de la scarification, c'est que vous seriez le dernier des réacs.
On me dit que ces gens-là paient les scribouillards de corps pour m'offrir de la lecture les jours de baignade. Ce n'est plus de l'abnégation, c'est du sacrifice. C'est donc cela payer de son corps ?
Ne bronzez plus idiots, lisez les autres.
On appelle ça des tatouages, parait-il.
Dernière minute : On m'apprend que certaines "pages d'écriture" ont gardé les anneaux du classeur. On appelle ça des piercings, parait-il.
Binocles, bésicles
La vie est faite de premières fois : le premier cri, le premier anniversaire, le premier baiser, le premier amour, le premier boulot, la première voiture, le premier enfant, les premières lunettes vision de près...
mardi 13 juillet 2010
La tempérance
S'emballer au moindre rayon de soleil, c'est comme s'écrouler au premier cumulus.
Le yoyo du moral est sport apprécié et sa fédération la plus riche en licenciés. Montagnes russes subies seront objet de plainte et souvent, excuse à l'inertie. Quand ce ne sera pas confort à ressasser, pédalage immobile, effort justification.
Les occasions extérieures grossissent le trait, invitent à la répétition. Qu'elles soient Fêtes de fin d'années ou vacances estivales, amoureux de bancs publics ou loterie généreuse, elles poussent à l'excitation, à la croyance temporaire en un changement soudain et définitif, à un appel divin, à une Vierge salvatrice.
Pure puérilité. Plus l'euphorie a l'érection rapide et culminante et plus la chute sera terrible et abyssale.
Résister est un devoir, car l'illusion est ennemie de l'Être.
Accepter l'alternance passions/dépressions, c'est démissionner, se livrer tout entier, proie facile, à un extérieur cyclothymique et vainqueur.
Apprendre la tempérance, vertu cardinale, en contrôlant et le haut et le bas, relativiser les faits et leurs effets, c'est prendre le chemin de la sagesse. Ce beau chemin de la Sagesse réservé à... tous.
Le yoyo du moral est sport apprécié et sa fédération la plus riche en licenciés. Montagnes russes subies seront objet de plainte et souvent, excuse à l'inertie. Quand ce ne sera pas confort à ressasser, pédalage immobile, effort justification.
Les occasions extérieures grossissent le trait, invitent à la répétition. Qu'elles soient Fêtes de fin d'années ou vacances estivales, amoureux de bancs publics ou loterie généreuse, elles poussent à l'excitation, à la croyance temporaire en un changement soudain et définitif, à un appel divin, à une Vierge salvatrice.
Pure puérilité. Plus l'euphorie a l'érection rapide et culminante et plus la chute sera terrible et abyssale.
Résister est un devoir, car l'illusion est ennemie de l'Être.
Accepter l'alternance passions/dépressions, c'est démissionner, se livrer tout entier, proie facile, à un extérieur cyclothymique et vainqueur.
Apprendre la tempérance, vertu cardinale, en contrôlant et le haut et le bas, relativiser les faits et leurs effets, c'est prendre le chemin de la sagesse. Ce beau chemin de la Sagesse réservé à... tous.
lundi 12 juillet 2010
Affaire Bettancourt : Eric Woerth blanchi par le rapport de l'IGF
Ça y est. On peut lire un peu partout le contenu de cette dépêche d'agence : L'ex-Ministre du Budget, des Comptes Publics, de la Fonction Publique et de la Réforme de l'État a été blanchi par l'IGF (Inspection Générale des Finances).
Qu'on s'y attendait ou pas, il est quand même intéressant, à mon humble avis, de relever le point suivant : L'IGF est un corps (en gros, une grande catégorie qui englobe des sous-catégories) de Hauts-Fonctionnaires dont le statut est régi par le décret n°73-276 du 14 mars 1973.
Or, que peut-on lire dans ce décret ?
A l'article 1, il est écrit que "Le corps de l'inspection générale des finances est placé sous l'autorité directe du ministre chargé de l'économie et du budget".
Et à l'article 3, "Les inspecteurs généraux sont placés sous l'autorité directe du ministre".
Il y a sûrement une explication, mais au vu du contenu de ce décret, on peut être en droit de se poser des questions sur la légitimité qu'a l'IGF d'enquêter sur les agissements d'un ex-Ministre du Budget. Parce que les articles 1 et 3 du statut du corps de l'inspection générale des finances précisent qu'il y a bien un rapport de sujétion de l'IGF vis à vis du Ministre de l'Économie et du Budget. Celui-ci a autorité sur celle-là.
On me rétorquera que c'est l'actuel Ministre du Budget, François Baroin, qui a saisi l'IGF, que le lien de subordination qui liait l'IGF à Mr Woerth n'est plus depuis qu'il n'est plus au Budget et qu'ainsi l'indépendance de l'IGF ne saurait être remise en question.
Je me pose néanmoins cette question : Nous a-t-on roulé dans la farine en nous présentant un rapport de l'IGF dont on savait qu'il serait de toutes les façons bienveillant vis à vis de l'ex-Ministre du Budget parce que demandé par son collègue au Gouvernement et ami politique, et parce qu'établi par de Hauts-Fonctionnaires qui sont sous l'autorité du Ministre ?
Pour ceux que ça ne rebute pas, je vous joins le fameux rapport.
Qu'on s'y attendait ou pas, il est quand même intéressant, à mon humble avis, de relever le point suivant : L'IGF est un corps (en gros, une grande catégorie qui englobe des sous-catégories) de Hauts-Fonctionnaires dont le statut est régi par le décret n°73-276 du 14 mars 1973.
Or, que peut-on lire dans ce décret ?
A l'article 1, il est écrit que "Le corps de l'inspection générale des finances est placé sous l'autorité directe du ministre chargé de l'économie et du budget".
Et à l'article 3, "Les inspecteurs généraux sont placés sous l'autorité directe du ministre".
Il y a sûrement une explication, mais au vu du contenu de ce décret, on peut être en droit de se poser des questions sur la légitimité qu'a l'IGF d'enquêter sur les agissements d'un ex-Ministre du Budget. Parce que les articles 1 et 3 du statut du corps de l'inspection générale des finances précisent qu'il y a bien un rapport de sujétion de l'IGF vis à vis du Ministre de l'Économie et du Budget. Celui-ci a autorité sur celle-là.
On me rétorquera que c'est l'actuel Ministre du Budget, François Baroin, qui a saisi l'IGF, que le lien de subordination qui liait l'IGF à Mr Woerth n'est plus depuis qu'il n'est plus au Budget et qu'ainsi l'indépendance de l'IGF ne saurait être remise en question.
Je me pose néanmoins cette question : Nous a-t-on roulé dans la farine en nous présentant un rapport de l'IGF dont on savait qu'il serait de toutes les façons bienveillant vis à vis de l'ex-Ministre du Budget parce que demandé par son collègue au Gouvernement et ami politique, et parce qu'établi par de Hauts-Fonctionnaires qui sont sous l'autorité du Ministre ?
Pour ceux que ça ne rebute pas, je vous joins le fameux rapport.
dimanche 11 juillet 2010
Finalement...
Finalement... ils ne sont pas si nombreux.
Les grands discours fleurissent, s'enchaînent, se multiplient. Les belles intentions bombent le torse, s'exposent, investissent le devant de la scène. Les références aux icônes rassurent et comblent le vide. Les aphorismes adolescents réchauffent et font espérer.
Mais, finalement... ils ne sont pas si nombreux...
à partager leur dernier verre d'eau, à ne pas savoir compter ce qui coule de leur cruche, à s'auvergnat qui sans façons, à fendre leur manteau, à recevoir par le don qu'il font, à être nul en calcul et génie sans le savoir.
Mais finalement... ils ne sont pas si nombreux...
ceux qui n'ont pas une idée derrière la tête, ceux qui n'attendent pas le retour, ceux pour qui l'autre d'abord, ceux qui donnent quoi qu'il arrive, les sans rancune, les sans peur et les sans stratégie.
Finalement... ils ne sont pas si nombreux quand le vernis s'écaille quand la façade s'effrite, quand le temps ravage, quand au pied du mur on juge le maçon.
Les grands discours fleurissent, s'enchaînent, se multiplient. Les belles intentions bombent le torse, s'exposent, investissent le devant de la scène. Les références aux icônes rassurent et comblent le vide. Les aphorismes adolescents réchauffent et font espérer.
Mais, finalement... ils ne sont pas si nombreux...
à partager leur dernier verre d'eau, à ne pas savoir compter ce qui coule de leur cruche, à s'auvergnat qui sans façons, à fendre leur manteau, à recevoir par le don qu'il font, à être nul en calcul et génie sans le savoir.
Mais finalement... ils ne sont pas si nombreux...
ceux qui n'ont pas une idée derrière la tête, ceux qui n'attendent pas le retour, ceux pour qui l'autre d'abord, ceux qui donnent quoi qu'il arrive, les sans rancune, les sans peur et les sans stratégie.
Finalement... ils ne sont pas si nombreux quand le vernis s'écaille quand la façade s'effrite, quand le temps ravage, quand au pied du mur on juge le maçon.
samedi 10 juillet 2010
Le trait d'union
Un blog, sa vie, les échanges qui y naissent, c'est collectivement que ça passe.
Ce n'est pas uniquement l'affaire d'un taulier. Durant cet été, celui-ci sera en périgrinations diverses et variées, un temps ici, un temps là, etc. Peut-être que d'autres plumes produiront quelques chroniques !
Ce billet nous servira aussi de trait d'union, si vous le voulez bien.
Les commentaires ouverts, n'hésitez pas si l'envie vous en dit d'y venir déposer quelques nouvelles, infos, liens, etc.
De temps à autre. N'hésitez pas, c'est tout vert !
vendredi 9 juillet 2010
Des vacances
Les vacances, et j'en connais, tout le monde n'aime pas.
Certains se font chier rien qu'à y penser et encore plus lorsqu'elles sont là. Ils ne savent pas quoi faire de leurs dix doigts. Ils pourraient, ils n'en prendraient pas. Ils trépident, la montre ne quitte pas leur poignet, leurs journées sont des agendas, avec en prime maintenant les portables de toutes sortes, ils peuvent rester connectés.
De multiples raisons expliquent cela, je n'en doute pas.
Je n'y ai pas accès et pour cause : je suis de ceux qui apprécient les vacances, qui aiment ça, qui les appréhendent d'un bon oeil, qui les préparent joyeusement, les imaginent tranquillement, ce sont des pensées sourires. Je suis de ceux qui se félicitent lorsqu'elles arrivent. Elles sont comme une récompense.
Certains se font chier rien qu'à y penser et encore plus lorsqu'elles sont là. Ils ne savent pas quoi faire de leurs dix doigts. Ils pourraient, ils n'en prendraient pas. Ils trépident, la montre ne quitte pas leur poignet, leurs journées sont des agendas, avec en prime maintenant les portables de toutes sortes, ils peuvent rester connectés.
De multiples raisons expliquent cela, je n'en doute pas.
Je n'y ai pas accès et pour cause : je suis de ceux qui apprécient les vacances, qui aiment ça, qui les appréhendent d'un bon oeil, qui les préparent joyeusement, les imaginent tranquillement, ce sont des pensées sourires. Je suis de ceux qui se félicitent lorsqu'elles arrivent. Elles sont comme une récompense.
jeudi 8 juillet 2010
Du respect
Il est jeune et aujourd'hui, fin de stage, il fait une présentation de son boulot.
Les anciens se comportent un peu mode goujat. Dissipés, quelques uns gloussent, d'autres parlent entre eux.
Lui a préparé son affaire. Et même si la technique a contrarié la démonstration, il ne s'est pas démonté.
J'ai aimé sa façon de faire, toute en douceur.
Il s'est lancé, il a montré, il a précisé, il a expliqué.
Les anciens, petit, se font faits clouer le beignet. Ils se sont tus. Avec, les glousseries. Avec, les pies qui attendaient qu'il ait fini pour s'en retourner les affaires.
Tout simplement, l'attention s'est portée sur son travail, et il a impressionné son monde.
Du respect s'est installé dans la pièce. Ce respect qui, jusque là, n'avait guère transparu.
C'est beau quelqu'un qui obtient du respect. Il n'a compté que sur lui-même.
Les anciens se comportent un peu mode goujat. Dissipés, quelques uns gloussent, d'autres parlent entre eux.
Lui a préparé son affaire. Et même si la technique a contrarié la démonstration, il ne s'est pas démonté.
J'ai aimé sa façon de faire, toute en douceur.
Il s'est lancé, il a montré, il a précisé, il a expliqué.
Les anciens, petit, se font faits clouer le beignet. Ils se sont tus. Avec, les glousseries. Avec, les pies qui attendaient qu'il ait fini pour s'en retourner les affaires.
Tout simplement, l'attention s'est portée sur son travail, et il a impressionné son monde.
Du respect s'est installé dans la pièce. Ce respect qui, jusque là, n'avait guère transparu.
C'est beau quelqu'un qui obtient du respect. Il n'a compté que sur lui-même.
Le bonheur de travailler
Nous avions dans les 18 - 20 ans et faisions rimer nos études avec pas mal d'activités connexes.
Pour moi, du sport, outre ma pratique amateur, j'entrainais des gamins le mercredi et les suivais le samedi, de la culture (ou plutôt du projet humain via des spectacles de théâtre événement), du bénévolat (je m'occupais aux côté d'autres d'une association, plutôt rayon communication et budgets), de l'animation et des petits boulots l'été.
Je ne le savais pas à l'époque mais je bossais déjà et je bossais dur, même. Ces heures, considérées comme du loisir, on été des fondations pour ma vie professionnelle. C'est indéniable. Ce furent en quelque sorte mon compagnonnage à moi. Mon apprentissage.
Puis je basculai assez vite dans le pays de la vie rémunérée. Rien ne fut comme avant.
Mon pote, lui, avait décrété qu'il ne travaillerait pas avant ses 30 ans. C'est un truc qu'il avait dit une fois comme ça, en déconnant pensions-nous, mais que nenni. Cela devint pour lui un vrai projet.
Du coup, il dû faire preuve d'imagination pour s'organiser autour de cette résolution.
Par exemple, ayant choisi d'être pion dans un collège (surveillant, on doit dire maintenant), il devint étudiant et se lança lui qui voulait devenir océanographe (pas mal pour un Lorrain bon teint) dans des études d'environnement puis de développement local.
Il put continuer ses aventures théâtrales. Multiplia les stages.
Puis ce fut l'armée, qu'il fit sans sourciller. Et à 30 ans, il entra dans la vie active.
J'ai beaucoup de respect pour toutes ces années passées à travailler sans que la société ne le reconnaisse ainsi.
Le service civique est une bonne idée. J'attends un prochain gouvernement. Qui décidera que ce sera pour tout le monde, toute la vie, quand on veut, quand on peut. On ne sera alors pas loin du revenu minimum d'existence. Une perche tendue aux vocations et aux projets dormants ?
Pour moi, du sport, outre ma pratique amateur, j'entrainais des gamins le mercredi et les suivais le samedi, de la culture (ou plutôt du projet humain via des spectacles de théâtre événement), du bénévolat (je m'occupais aux côté d'autres d'une association, plutôt rayon communication et budgets), de l'animation et des petits boulots l'été.
Je ne le savais pas à l'époque mais je bossais déjà et je bossais dur, même. Ces heures, considérées comme du loisir, on été des fondations pour ma vie professionnelle. C'est indéniable. Ce furent en quelque sorte mon compagnonnage à moi. Mon apprentissage.
Puis je basculai assez vite dans le pays de la vie rémunérée. Rien ne fut comme avant.
Mon pote, lui, avait décrété qu'il ne travaillerait pas avant ses 30 ans. C'est un truc qu'il avait dit une fois comme ça, en déconnant pensions-nous, mais que nenni. Cela devint pour lui un vrai projet.
Du coup, il dû faire preuve d'imagination pour s'organiser autour de cette résolution.
Par exemple, ayant choisi d'être pion dans un collège (surveillant, on doit dire maintenant), il devint étudiant et se lança lui qui voulait devenir océanographe (pas mal pour un Lorrain bon teint) dans des études d'environnement puis de développement local.
Il put continuer ses aventures théâtrales. Multiplia les stages.
Puis ce fut l'armée, qu'il fit sans sourciller. Et à 30 ans, il entra dans la vie active.
J'ai beaucoup de respect pour toutes ces années passées à travailler sans que la société ne le reconnaisse ainsi.
Le service civique est une bonne idée. J'attends un prochain gouvernement. Qui décidera que ce sera pour tout le monde, toute la vie, quand on veut, quand on peut. On ne sera alors pas loin du revenu minimum d'existence. Une perche tendue aux vocations et aux projets dormants ?
Une chose pour une autre
C'est pour moi objet de curiosité ces "slogans" qui finissent par mettre une réalité en lieu et place d'une autre.
Je me faisais la remarque l'autre jour, passant près d'un panneau annonçant un radar automatique.
Le slogan est "pour votre sécurité" et bien sûr, forcément, si on est tenté de penser accident, on pense aussi argent, pognon ramené, automobiliste vache à lait.
Mais je ne voudrais pas être taxé de mauvais esprit ou de cynisme ;-)
Dans un autre genre, tout ce qui tourne autour de la thématique nutrition et santé (par exemple cet article) est assez étonnante. Presque invariablement, ça ripe vers maladie, cancer, etc.
Comme si pour ne parler d'une chose on parlait d'une autre. Comme si pour parler de quelque chose on parlait d'autre chose. Comme si on nous disait que pour ne pas risquer ceci, ou ne pas faire cela, il nous faudrait plutôt faire ceci, faire cela.
Idéal pour s'y perdre. Et y perdre son latin.
D'autant que ça pleut de tous les côtés et que les infos ne manquent pas. Le net n'a rien arrangé à l'affaire (merci à lui !) Ainsi le bio. Ainsi le réchauffement climatique. Ainsi les déficits public. Ainsi le "sport".
Sûr, ce que ce n'est que lié aux communicants ?
Je me faisais la remarque l'autre jour, passant près d'un panneau annonçant un radar automatique.
Le slogan est "pour votre sécurité" et bien sûr, forcément, si on est tenté de penser accident, on pense aussi argent, pognon ramené, automobiliste vache à lait.
Mais je ne voudrais pas être taxé de mauvais esprit ou de cynisme ;-)
Dans un autre genre, tout ce qui tourne autour de la thématique nutrition et santé (par exemple cet article) est assez étonnante. Presque invariablement, ça ripe vers maladie, cancer, etc.
Comme si pour ne parler d'une chose on parlait d'une autre. Comme si pour parler de quelque chose on parlait d'autre chose. Comme si on nous disait que pour ne pas risquer ceci, ou ne pas faire cela, il nous faudrait plutôt faire ceci, faire cela.
Idéal pour s'y perdre. Et y perdre son latin.
D'autant que ça pleut de tous les côtés et que les infos ne manquent pas. Le net n'a rien arrangé à l'affaire (merci à lui !) Ainsi le bio. Ainsi le réchauffement climatique. Ainsi les déficits public. Ainsi le "sport".
Sûr, ce que ce n'est que lié aux communicants ?
mercredi 7 juillet 2010
Vies d'entreprises
Ci-dessous une info qui narre le fait suivant : une boite quitte un territoire, et va s'installer dans un autre. Mais les collectivités locales se foutent sur le nez. Ca m'a rappelé un drôle de souvenir de mes années en presse régionale.
Nous avions abondamment traité le sujet de l'implantation dans le coin d'une entreprise. Avec elle l'arrivée de 2 à 300 emplois. Ca y allait du cocorico de toutes parts. C'était en effet grâce à tout le monde voire plus que l'arrivée de l'entreprise avait été rendue possible.
Un jour, à la rédaction, je reçois un coup de fil. C'est un confrère. Il bosse pour un canard d'une autre région. Il m'apprend le drame local lié au départ... de la boite qui arrive près de chez nous. Licenciements, chômage, tout ça.
J'avais pris une décharge, n'ayant pas pensé à voir aussi les choses sous cet angle. Si rien ne se perd et tout se transforme, ce qui se gagne ici, souvent, se perd là. Et vice versa.
Nous avions abondamment traité le sujet de l'implantation dans le coin d'une entreprise. Avec elle l'arrivée de 2 à 300 emplois. Ca y allait du cocorico de toutes parts. C'était en effet grâce à tout le monde voire plus que l'arrivée de l'entreprise avait été rendue possible.
Un jour, à la rédaction, je reçois un coup de fil. C'est un confrère. Il bosse pour un canard d'une autre région. Il m'apprend le drame local lié au départ... de la boite qui arrive près de chez nous. Licenciements, chômage, tout ça.
J'avais pris une décharge, n'ayant pas pensé à voir aussi les choses sous cet angle. Si rien ne se perd et tout se transforme, ce qui se gagne ici, souvent, se perd là. Et vice versa.
Les jours heureux... Demain ?
C'est un document fascinant. Doublement. C'est les Jours Heureux. Du conseil national de la Résistance. On peut trouver des informations ici.
A l'époque où ce texte a été produit, on sortait de la guerre (la seconde guerre mondiale), il fallait tout de même une extraordinaire foi en l'avenir et un sens de la vie fameux pour intituler ainsi ce qui allait par la suite fonder, au sens de fondement, notre vie en société. En France.
A l'époque où ce texte a été produit, on sortait de la guerre (la seconde guerre mondiale), il fallait tout de même une extraordinaire foi en l'avenir et un sens de la vie fameux pour intituler ainsi ce qui allait par la suite fonder, au sens de fondement, notre vie en société. En France.
11 conseils pour un départ réussi
Le départ en vacances est en soi une sacrée aventure. Paraît que dans les couples notamment, c'est escalade et tensions à gogo. C'est indéniablement un des temps forts de la vie, et il revient régulièrement en plus. Combien de couples ont volé en éclat à cause de cela ? Combien d'enfants ont été marqués à vie par cet étrange moment ?
Voici quelques recettes pour le réussir sans trop de prises de têtes :-)
Voici quelques recettes pour le réussir sans trop de prises de têtes :-)
mardi 6 juillet 2010
La coopérative
C'est en lisant un billet sur cultive ton jardin que cette affaire de yaourt m'est revenue.
Elle est du genre qui me trotte par la tête. Il s'agit, modestement, de... faire soi-même ses yaourts.
Surtout depuis que je sais qu'un modeste yaourt aux fruits se cognent, si l'on prend tout en compte, des milliers de kilomètres.
J'aime assez ces idées, pour tout dire. Pour moi, c'est une "avancée". Pour quelques uns, elles sont incongrues. Pour d'autres un "retour". Tout le monde n'a pas connu que le temps des grandes surface et du qui arrive tout fait et tout frais dans le bec.
C'est un peu comme ces réseaux qui se constituent autour d'une ferme, où l'on se met collectivement à "acheter" des produits à un "paysan" qui rappelle que l'agriculteur est un homme de la terre et qu'il peut aussi maraicher. Je parle en l'occurrence des AMAP.
J'aime cette "micro économie" qui se fraye petit à petit un chemin. Comme un goût de ruisseau. Vous savez, ceux qui font les grandes rivières... Comme une réponse, aussi, à des désirs d'avenir.
Une micro économie qui, me semble-t-il, était la base avant d'être avalée par le "plus grand" puis par le "géant". A l'heure du village monde, se dire que tout peut aussi partir du village a de l'allure, non ? Mieux que d'attendre que tout y arrive, au village. Sans prétention.
Elle est du genre qui me trotte par la tête. Il s'agit, modestement, de... faire soi-même ses yaourts.
Surtout depuis que je sais qu'un modeste yaourt aux fruits se cognent, si l'on prend tout en compte, des milliers de kilomètres.
J'aime assez ces idées, pour tout dire. Pour moi, c'est une "avancée". Pour quelques uns, elles sont incongrues. Pour d'autres un "retour". Tout le monde n'a pas connu que le temps des grandes surface et du qui arrive tout fait et tout frais dans le bec.
C'est un peu comme ces réseaux qui se constituent autour d'une ferme, où l'on se met collectivement à "acheter" des produits à un "paysan" qui rappelle que l'agriculteur est un homme de la terre et qu'il peut aussi maraicher. Je parle en l'occurrence des AMAP.
J'aime cette "micro économie" qui se fraye petit à petit un chemin. Comme un goût de ruisseau. Vous savez, ceux qui font les grandes rivières... Comme une réponse, aussi, à des désirs d'avenir.
Une micro économie qui, me semble-t-il, était la base avant d'être avalée par le "plus grand" puis par le "géant". A l'heure du village monde, se dire que tout peut aussi partir du village a de l'allure, non ? Mieux que d'attendre que tout y arrive, au village. Sans prétention.
100 milliards
Une info qui me fait m'exclamer, voilà le chiffre que je réclame de connaître depuis longtemps.
Voilà le chiffre qui met la droite en position de non sens absolu.
On entend suffisamment qu'il n'y a plus d'argent.
On entend les termes qui vont avec. Austérité, rigueur, serrer la ceinture, supprimer des postes, ne pas remplacer du service public, privatiser, etc.
Ce chiffre, c'est 100 milliards.
Ces 100 milliards, ce sont les recettes dont s'est privé l'état depuis 2000.
Elles correspondent aux baisses d'impôt sur le revenu décidées idéologiquement par Chirac puis Sarko.
Un chiffre rond qui ne comprend pas le bouclier fiscal. Lui, c'est 14 milliards par an de moins.
Traduisons autrement.Prenez un type. Il bosse. Il refuse une partie de son salaire. Puis, dix ans après, vient dire qu'il n'a plus un radis alors que ses dépenses au pire ont augmenté, au mieux se sont maintenues.
D'aucuns diront, il vivait au dessus de ses moyens.
Est-ce si sûr que cela ? Ce type, se dirait-on de toutes façons, est timbré.
Se priver de recettes donc moins dépenser : pourquoi pas ? Mais pourquoi ?
Qu'est-ce qu'il y a eu de mieux ?
Quel est le sens de tout cela .
Allez, il est temps (encore) de remettre la machine dans le bon sens.
Nous pouvons même attendre 2012. On n'est plus à ça près.
Ci-dessous l'info en question.
Voilà le chiffre qui met la droite en position de non sens absolu.
On entend suffisamment qu'il n'y a plus d'argent.
On entend les termes qui vont avec. Austérité, rigueur, serrer la ceinture, supprimer des postes, ne pas remplacer du service public, privatiser, etc.
Ce chiffre, c'est 100 milliards.
Ces 100 milliards, ce sont les recettes dont s'est privé l'état depuis 2000.
Elles correspondent aux baisses d'impôt sur le revenu décidées idéologiquement par Chirac puis Sarko.
Un chiffre rond qui ne comprend pas le bouclier fiscal. Lui, c'est 14 milliards par an de moins.
Traduisons autrement.Prenez un type. Il bosse. Il refuse une partie de son salaire. Puis, dix ans après, vient dire qu'il n'a plus un radis alors que ses dépenses au pire ont augmenté, au mieux se sont maintenues.
D'aucuns diront, il vivait au dessus de ses moyens.
Est-ce si sûr que cela ? Ce type, se dirait-on de toutes façons, est timbré.
Se priver de recettes donc moins dépenser : pourquoi pas ? Mais pourquoi ?
Qu'est-ce qu'il y a eu de mieux ?
Quel est le sens de tout cela .
Allez, il est temps (encore) de remettre la machine dans le bon sens.
Nous pouvons même attendre 2012. On n'est plus à ça près.
Ci-dessous l'info en question.
L'ennui
Plus le temps passe, plus je m'ennuie.
Plus le temps passe moins je m'ennuie.
Ces deux informations sont parfaitement justes. Et aussi justes l'une que l'autre.
Rares deviennent les activités ou relations sociales qui me réveillent, me passionnent et attisent ma curiosité. Tout est toujours trop long. Un film, un bouquin, un échange, une réunion, un déjeuner, un voyage. On enrobe tout dans du papier de superficiel, dans du déguisement, du festif, du spectacle, de l'apparence. Le temps de défaire le cadeau, de gratter l'inutile, on est fatigué avant d'atteindre la pépite au cœur. Et quand la pépite se révèle crottin de chèvre, le sentiment d'avoir usé ses forces pour rien a quelque chose qui ressemble à la mort. Pas moins.
Cela a toujours été me direz-vous, il suffit d'emprunter d'autres chemins et de choisir ses relations. Pas tout à fait vrai. Car même la culture, l'intelligence, le spirituel, tout s'habille de paillettes et d'huile. Il faut que tout soit vendeur et passe, et glisse.
Alors, tout m'ennuie.
L'œil entrainé a musclé sa perception. Plus rien ne lui échappe. Ses biscottos l'ont fait champion du monde de l'observation. Tout est scanné, analysé, enregistré et consigné. Plus rien ne passe sans utilité. Le sens est consistance.
Ce tout petit gravier sur un trottoir est zoomé, cadré et devient source d'inspiration. L'esprit lui invente une histoire, une famille et des états d'âmes.
Tel une pieuvre, un séisme au bout du monde déploie en moi, une multitude de tentacules aux rôles différents. Tentacule sentiment et tentacule histoire voisinent avec tentacule géopolitique et tentacule solidarité ; et la boule de neige fait son effet... à l'infini.
Alors, les sens à l'affût, tous les sens en éveil, rien ne m'ennuie.
Plus le temps passe moins je m'ennuie.
Ces deux informations sont parfaitement justes. Et aussi justes l'une que l'autre.
Rares deviennent les activités ou relations sociales qui me réveillent, me passionnent et attisent ma curiosité. Tout est toujours trop long. Un film, un bouquin, un échange, une réunion, un déjeuner, un voyage. On enrobe tout dans du papier de superficiel, dans du déguisement, du festif, du spectacle, de l'apparence. Le temps de défaire le cadeau, de gratter l'inutile, on est fatigué avant d'atteindre la pépite au cœur. Et quand la pépite se révèle crottin de chèvre, le sentiment d'avoir usé ses forces pour rien a quelque chose qui ressemble à la mort. Pas moins.
Cela a toujours été me direz-vous, il suffit d'emprunter d'autres chemins et de choisir ses relations. Pas tout à fait vrai. Car même la culture, l'intelligence, le spirituel, tout s'habille de paillettes et d'huile. Il faut que tout soit vendeur et passe, et glisse.
Alors, tout m'ennuie.
L'œil entrainé a musclé sa perception. Plus rien ne lui échappe. Ses biscottos l'ont fait champion du monde de l'observation. Tout est scanné, analysé, enregistré et consigné. Plus rien ne passe sans utilité. Le sens est consistance.
Ce tout petit gravier sur un trottoir est zoomé, cadré et devient source d'inspiration. L'esprit lui invente une histoire, une famille et des états d'âmes.
Tel une pieuvre, un séisme au bout du monde déploie en moi, une multitude de tentacules aux rôles différents. Tentacule sentiment et tentacule histoire voisinent avec tentacule géopolitique et tentacule solidarité ; et la boule de neige fait son effet... à l'infini.
Alors, les sens à l'affût, tous les sens en éveil, rien ne m'ennuie.
lundi 5 juillet 2010
Zoé
Voilà une histoire vraie, actuelle, qui donne envie de dire, pétez un coup, les gens, ça ira mieux.
Sous le pseudonyme Zoé Shepard, auteur d'"Absolument débordée!" (un pamphlet ou un roman qui se déroulerait dans une collectivité locale), se cache une fonctionnaire qui ne pensait pas que tout cela la conduirait devant le conseil de discipline.
Sous le pseudonyme Zoé Shepard, auteur d'"Absolument débordée!" (un pamphlet ou un roman qui se déroulerait dans une collectivité locale), se cache une fonctionnaire qui ne pensait pas que tout cela la conduirait devant le conseil de discipline.
Ces dix ans, alors quoi dedans ?
Eh bien plein de choses, évidemment ! Ce qui m'intéresse, et j'espère que cela vous intéressera aussi, c'est le regard que porté sur ces dix ans, ce 2000 - 2010 qui nous a fait entrer dans le 21ème siècle. Dix ans où la technologie a pris une place phénoménale dans nos vies. Dix ans où les relations humaines se sont pas mal dégradées. Dix ans au cours desquels la société a érigé la consommation au rang de religion et la prise de conscience écologique à celui de nouveau sport national. Il y a l'air de rien beaucoup de choses à dire !
Les commentaires sont ouverts pour que vous n'hésitiez pas à placer vos avis. Je ne prétends évidemment pas du tout à l'exhaustivité. Partageons nos regards :-)
Les commentaires sont ouverts pour que vous n'hésitiez pas à placer vos avis. Je ne prétends évidemment pas du tout à l'exhaustivité. Partageons nos regards :-)
dimanche 4 juillet 2010
Légendes assassinées
C'est peut-être cela, le pire. On ne le remarque presque plus.
Le Tour de France s'est ébroué et je suis frappé comme l'événement de naguère a peu à peu disparu de mon horizon estival. Découvrant que je ne sais plus qui avait gagné le prologue, je me suis dit, ah oui, c'est vrai, il y a le tour de France.
Le Tour de France s'est ébroué et je suis frappé comme l'événement de naguère a peu à peu disparu de mon horizon estival. Découvrant que je ne sais plus qui avait gagné le prologue, je me suis dit, ah oui, c'est vrai, il y a le tour de France.
Le Care, ou le syndrome du composteur
J'aime bien l'idée du Care telle que déposée il y a quelques temps par le parti socialiste. C'est le Care qui m'intéresse. Un même concept proposé par une autre formation m'aurait tout autant séduit, précisons-le (en même temps je ne vois pas trop qui d'autre aurait pu le faire). J'aime bien la philosophie du truc, disons. Elle me transporte. Je crois aussi que le constat est juste. Notre société a besoin de trouver des solutions pour réinjecter de l'humanité dans ses rouages. Elle a trop dispersé ses forces. J'appelle cela le syndrome du composteur.
samedi 3 juillet 2010
10 ans !
C'est une petite musique qui m'a trotté dans la tête il y a quelques semaines, le genre j'y pense et puis j'oublie.
La date du 3 juillet a cliqué dans l'air, tout à l'heure.
Dix ans, nom de zeus ! C'est aujourd'hui ! Voilà ce que je me suis dit tout à l'heure, me souvenant qu'effectivement, ce 3 juillet 2010 avait une saveur particulière. C'est en effet le 3 juillet 2000 que j'ai remis "durablement" les pieds en Lorraine.
La date du 3 juillet a cliqué dans l'air, tout à l'heure.
Dix ans, nom de zeus ! C'est aujourd'hui ! Voilà ce que je me suis dit tout à l'heure, me souvenant qu'effectivement, ce 3 juillet 2010 avait une saveur particulière. C'est en effet le 3 juillet 2000 que j'ai remis "durablement" les pieds en Lorraine.
L'aspirateur et les lélés
Lorsque l'on passe l'aspirateur, il faut s'attendre à tout.
Ainsi, j'ai inventé une nouvelle catégorie sociale.
Enfin, je veux dire, un nouveau nom pour une catégorie sociale. Parce que bordel de merde, les mots ont un sens même quand ils se disent doubles.
Ainsi, j'ai inventé une nouvelle catégorie sociale.
Enfin, je veux dire, un nouveau nom pour une catégorie sociale. Parce que bordel de merde, les mots ont un sens même quand ils se disent doubles.
C'est pas la classe
France Inter, je n'écoute pas vraiment. Mais j'en entend beaucoup de bien et j'apprécie chaque fois qu'elle me tombe entre les oreilles. Elle n'y est pour rien : je suis assez peu radio, en fait. Mon réflex est plutôt de couper le robinet quand je tombe sur des trucs à pub version ondes ou quand je tombe sur des radios dites musicales qui sabrent les chansons en coupant la fin voire en parlant en plein milieu. France Inter, France Info, FIP, ça me va. J'aime globalement ce qui est estampillé Radio France. C'est un label. Comme en version télé, j'apprécie assez France 5, France 3 et globalement (à quelques exceptions près bien sûr) ce qui est siglé France Télévision.
Attachements de vieux schnock. Indécrottable, je suis. Le service public, j'y crois. J'ose encore imaginer qu'il est possible d'avoir des moyens pour proposer de la qualité, que voulez-vous. Et jusqu'à peu preuve du contraire, le privé n'est pas sur ces logiques-là. Je ne lui en veux pas, il est dans son rôle.
Mais de là à aller manifester dans les rues pour défendre une station de radio qui vient de virer un type mal rasé qui crache soit disant avec humour sur des gens, là, non, je ne peux pas.
C'est peut-être aussi parce que la ficelle est trop grosse.
En être, c'était sans doute aussi dénoncer le "pouvoir" au nom de raccourcis en masse et en mode accéléré. Sarko, Val, Guillon viré donc manifester pour Guillon, c'est gueuler après Sarko.
Franchement ? Je trouve cela ridicule. Pénible. Démago. On a d'autres chats à fouetter.
Que les fanas se mobilisent, oui. Evidemment. Qu'ils voient du principe là où où il y en a peut-être, pourquoi pas. Mais débouler dans la rue pour réclamer, c'est donner raison à un président qui dit ne plus voir les manifestations. C'est aussi continuer de se noyer dans des affaires qui n'en sont pas pendant que les vraies affaires, elles, et je ne parle pas des soldes, passent sans qu'on s'en aperçoive. Regardez comme très vite on a causé retraites et comme soudain on n'en parle plus. Regardez comme l'affaire Woerth est arrivée pile au moment d'un débat et que le pays, émoustillé par les "traitres bleus", a jeté son dévolu sur une autre chasse à l'homme.
Heureusement arrivent les vacances. Car c'est pas la classe, tout cela.
Attachements de vieux schnock. Indécrottable, je suis. Le service public, j'y crois. J'ose encore imaginer qu'il est possible d'avoir des moyens pour proposer de la qualité, que voulez-vous. Et jusqu'à peu preuve du contraire, le privé n'est pas sur ces logiques-là. Je ne lui en veux pas, il est dans son rôle.
Mais de là à aller manifester dans les rues pour défendre une station de radio qui vient de virer un type mal rasé qui crache soit disant avec humour sur des gens, là, non, je ne peux pas.
C'est peut-être aussi parce que la ficelle est trop grosse.
En être, c'était sans doute aussi dénoncer le "pouvoir" au nom de raccourcis en masse et en mode accéléré. Sarko, Val, Guillon viré donc manifester pour Guillon, c'est gueuler après Sarko.
Franchement ? Je trouve cela ridicule. Pénible. Démago. On a d'autres chats à fouetter.
Que les fanas se mobilisent, oui. Evidemment. Qu'ils voient du principe là où où il y en a peut-être, pourquoi pas. Mais débouler dans la rue pour réclamer, c'est donner raison à un président qui dit ne plus voir les manifestations. C'est aussi continuer de se noyer dans des affaires qui n'en sont pas pendant que les vraies affaires, elles, et je ne parle pas des soldes, passent sans qu'on s'en aperçoive. Regardez comme très vite on a causé retraites et comme soudain on n'en parle plus. Regardez comme l'affaire Woerth est arrivée pile au moment d'un débat et que le pays, émoustillé par les "traitres bleus", a jeté son dévolu sur une autre chasse à l'homme.
Heureusement arrivent les vacances. Car c'est pas la classe, tout cela.
Le concert, le festival
J'aime les concerts. Les festivals.
Et pourtant, je n'y vais plus beaucoup. Quasiment jamais, en fait.
J'en ai mangé, pourtant. Terme choisi : pour moi, un concert, un festival, c'est de la nourriture(s). Je sais, je sais... ça rime avec biture.
Selon les artistes, un concert, un festival, c'est manger des mots, dévorer des musiciens, déguster des sons, des ambiances. Les partager.
Et pourtant, je n'y vais plus beaucoup. Quasiment jamais, en fait.
J'en ai mangé, pourtant. Terme choisi : pour moi, un concert, un festival, c'est de la nourriture(s). Je sais, je sais... ça rime avec biture.
Selon les artistes, un concert, un festival, c'est manger des mots, dévorer des musiciens, déguster des sons, des ambiances. Les partager.
vendredi 2 juillet 2010
La note
Bien souvent, en ces temps où il faudrait être d'un camp ou d'un autre, j'ai du mal à me faire une religion.
Je pensais à cela, l'autre jour, regardant le bulletin de mon collégien de fils. Je réfléchissais aux notes. Au sens de la note. Pour ? Contre ? Plutôt pour, en fait. Même si je ne cesse de répéter à mon fils que la note pour la note n'a aucun intérêt, que c'est la connaissance assimilée qui compte, et aussi les commentaires des enseignants.
Je pensais à cela, l'autre jour, regardant le bulletin de mon collégien de fils. Je réfléchissais aux notes. Au sens de la note. Pour ? Contre ? Plutôt pour, en fait. Même si je ne cesse de répéter à mon fils que la note pour la note n'a aucun intérêt, que c'est la connaissance assimilée qui compte, et aussi les commentaires des enseignants.
Le jour du vin
A l'époque, gamin, je ne comprenais pas trop. Je voyais plutôt le côté bordel, corvée et ça puait, de surcroit.
Aujourd'hui, il y a de la tendresse. Un sourire amusé. Pas de ces sourires qui se moquent, plutôt de ces sourires qui aiment.
Un jour, mon père décida que pour partie, il mettrait lui-même son vin en bouteilles.
Il acheta par correspondance le breuvage qui fut livré par transporteur. Du Fitou.
Avant, il avait récupéré un peu partout des bouteilles. Il y eut quelques séances de lavage du verre. Ca s'alignait de partout dans la cuisine. Des bouchons furent achetés. Une machine permettant de l'insérer dans la bouteille fut acquise.
Les bouchons tempèrent dans l'eau et du lait fut mis à proximité, pour coller les étiquettes, qui avaient été livrées avec le breuvage.
Un samedi, ce fut la grande opération.
Aujourd'hui, il y a de la tendresse. Un sourire amusé. Pas de ces sourires qui se moquent, plutôt de ces sourires qui aiment.
Un jour, mon père décida que pour partie, il mettrait lui-même son vin en bouteilles.
Il acheta par correspondance le breuvage qui fut livré par transporteur. Du Fitou.
Avant, il avait récupéré un peu partout des bouteilles. Il y eut quelques séances de lavage du verre. Ca s'alignait de partout dans la cuisine. Des bouchons furent achetés. Une machine permettant de l'insérer dans la bouteille fut acquise.
Les bouchons tempèrent dans l'eau et du lait fut mis à proximité, pour coller les étiquettes, qui avaient été livrées avec le breuvage.
Un samedi, ce fut la grande opération.
jeudi 1 juillet 2010
L'assassine
La Smart n’hésite pas. Elle est en double file, comme chez elle. Habituée du lieu, elle ne baisse pas les yeux, elle brille, sans scrupules. Comme un chasseur de grand palace, elle ouvre sa porte avec délicatesse. Deux jambes longues et fines s’éclipsent en un mouvement de ciseaux destiné à couper le souffle du passant. Les ballerines au sol, le touchent à peine. Tout là-haut, la robe à pois verts et bretelles s’approprie la rue. Autour tout est flou.
Le passant ne passe plus. Il se fige. Le tendon d’Achille fin et délicat anesthésie la pensée. L’œil remonte pour vérifier que la clavicule est de la même famille.
Une princesse.
Le passant ne passe plus. Il se fige. Le tendon d’Achille fin et délicat anesthésie la pensée. L’œil remonte pour vérifier que la clavicule est de la même famille.
Une princesse.
L'info, rayon consommable
L'art de vendre de l'écran de fumée. Les médias se sont un peu spécialisés en cela, désormais. De plus en plus, à bien y regarder, à bien lire, à bien tendre l'oreille, on se rend compte qu'ils créent eux-mêmes des événements qui n'en seront pas. Ils préparent le terrain, analysent, commentent, labourent, puis finissent par laisser les cendres joncher le sol. En friche. Si gros truc, ils nous feront le coup du devoir de suites. Un an après, deux ans, dix ans, vingt ans. Boucle qui boucle.
Il m'arrive parfois de me demander s'ils n'étaient au fond pas les seuls à y croire, à ces "événement", à ces "informations". Nous, on a gobé ou pas, pris ou pas. En ce moment, on est servis comme des rois, faut dire.
Il m'arrive parfois de me demander s'ils n'étaient au fond pas les seuls à y croire, à ces "événement", à ces "informations". Nous, on a gobé ou pas, pris ou pas. En ce moment, on est servis comme des rois, faut dire.
On en apprend tous les jours
C'est un truc qui m'épate régulièrement. Quand on discute avec des gens, chez soi, au boulot, en famille, il y a bien souvent un moment où au final, il faudrait soit avoir raison, soit avoir tort. Point. Que ça ? Bien sûr que non. Mais il y a presque toujours un moment où l'échange a cédé la place à une sorte de bagarre dont il faudrait que l'un des protagonistes sorte vainqueur.
Ce doit être aussi cela, la société de compétition. De l'orgueil. De l'égo.
C'est un peu fatiguant, à la longue.
Je n'ai jamais aimé les joutes verbales arque boutées sur cette manière primaire de partager des mots et, derrière, je l'espère, mais pas toujours, des idées.
Bien souvent, le tort ou raison est hors sujet. La plupart du temps, il pollue tout.
On veut trop planquer ses erreurs, trop les gommer. Pourtant, comme elles sont importantes.
Sans elles, que serions nous ?
J'ai vachement retenu ça de mes gamins. Qui apprennent à marcher en tombant. A parler en trébuchant sur les mots. A manger en éclaboussant de petit. Et qui, petit à petit, parviennent, domptent. Gagnant sur eux-même. Sans faire la nique au reste du monde.
C'est ainsi que l'on devrait cheminer, je trouve. Je ne vois pas autrement l'expérience de la vie. Dans cette métaphore. Dans cette idée que l'apprentissage est non seulement nécessaire mais en plus permanent.
Un adage populaire dit on en apprend tous les jours.C'est vrai.
Ce doit être aussi cela, la société de compétition. De l'orgueil. De l'égo.
C'est un peu fatiguant, à la longue.
Je n'ai jamais aimé les joutes verbales arque boutées sur cette manière primaire de partager des mots et, derrière, je l'espère, mais pas toujours, des idées.
Bien souvent, le tort ou raison est hors sujet. La plupart du temps, il pollue tout.
On veut trop planquer ses erreurs, trop les gommer. Pourtant, comme elles sont importantes.
Sans elles, que serions nous ?
J'ai vachement retenu ça de mes gamins. Qui apprennent à marcher en tombant. A parler en trébuchant sur les mots. A manger en éclaboussant de petit. Et qui, petit à petit, parviennent, domptent. Gagnant sur eux-même. Sans faire la nique au reste du monde.
C'est ainsi que l'on devrait cheminer, je trouve. Je ne vois pas autrement l'expérience de la vie. Dans cette métaphore. Dans cette idée que l'apprentissage est non seulement nécessaire mais en plus permanent.
Un adage populaire dit on en apprend tous les jours.C'est vrai.
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